Une fois, une seule, j’ai éprouvé l’envie de tuer – qui doit être proscrite en tout temps, en tous lieux. Il s’agissait d’un petit patron de mangeoire à tambouile, autrement appelée restaurant. Fils d’enseignant, comme il se doit dans notre cité creuse et donneuse de leçons, il avait qualifié mon enfant tsigane chérie de clocharde, en roumain boschetar, mot dont je raffole quand je me l’applique après trois verres de trop. Ainsi, j’étais le descendant direct, en droite ligne, de ces messieurs de la haute, bien lavés, bien poudrés, bien parfumés, qui culbutaient des clochardes bien puantes, sur les berges de la Seine, comme d’autres dégustent une huître délectable venue de quelque rare estuaire. Je gage que le petit loufiat était reconnaissant à son père de sa bonne éducation. Prodige de la pédagogie !