Culture & Revolver

Dans la ville ignorante et creuse, l’invasion des cafés par la racaille retraitée de la fonction publique fait de ces établissements de nouveaux hospices, hospices de jour, dirons-nous… C’est à regretter la paix des cimetières, avec ses jolies couvertures de pierre et ses comptes enfin certifiés sincères.

Lu ce matin sur la portière d’une voiture de pandores : « Gendarmerie notre engagement, votre sécurité ». Il n’y a rien d’autre dans cette belle invention communicante d’un technocrate à képi que la rouerie d’un marchand d’électro-ménager. Pouah !

Le noir sautillement du merle dans la sombre humidité creuse du chemin.

Ceci n’est ni une ironie, ni un paradoxe, encore moins une exagération : la preuve irréfragable que l’administration française est dans son ensemble une effrayante gabegie réside dans l’impeccable efficacité de son administration fiscale. Quand on veut on peut.

Une odeur de pain grillé dans le vestibule. La petite fille a bâti dans la cour de la pauvre ferme une haute tour de poutres et de branchages d’où elle rameute et harangue tous et chacun : les champs, les fleurs, les oiseaux… Elle voudrait être à la place de sa sœur, la splendide É., … Continuer la lecture de Un conte de Hongrie

Si les chambres de commerce servaient à quelque chose, elles auraient depuis longtemps convaincu leurs ressortissants que l’obséquiosité, comme la surabondante politesse machinale contemporaine, est plus l’indice d’une colère mal dissimulée ou d’une agressivité rentrée qu’un devoir d’urbanité.

Femme futile comme fleurs se fane ; fat, l’homme-lige des larmes qu’il lape n’est pas lerche, un lamparo limité, il illumine, il lance l’huile luminescente aux dames alanguies qui se laissent aller puis s’alarment, se lamentent et s’éloignent. .

Femme radieuse, comme fleurs se fane ; l’homme fat, c’est pas lerche, un lamparo limité, sèche ou gonfle.

Dominer en se refusant est la marque de fabrique des médiocres et des méchants.

Il est de notoriété pudique qu’au jeu de l’amour, dans les classes bourgeoises et petites-bourgeoises, l’homme aime à appeler sa compagne sa petite putain ; la femme, et pas seulement la française, ne dédaigne pas forcément l’hommage canaille. Au train où vont les choses, suggérer que de telles pratiques ont cours vaudra bientôt à son auteur … Continuer la lecture de Bonnes mœurs et censure

Les clabaudeurs du quotidien, journalistes et essayistes, n’en démordent pas : par-delà la réussite ou l’échec, le dirigeant suprême jouirait d’une vive intelligence. Ces bonnes gens, emportées par la mesure de leur propre insuffisance, semblent ignorer qu’un cerveau, en soi, est peu de chose. S’il n’est outillé (cela s’appelle la culture), alimenté et entraîné (cela s’appelle … Continuer la lecture de Trop vite dit, mes amis !

Le poing sur la hanche, devant les états assemblés, le cocodès dispense ses leçons d’humanité (un salmigondis d’idées générales et de bons sentiments) sans rien derrière en fait de courage ou d’actes. Il fait généreusement cadeau de ce qu’il tient un peu vite pour une pensée – comme d’autres expulsent des gaz ; tout cela n’étant … Continuer la lecture de Narcisse à la tribune des Nations

Ce fut d’emblée une coulée glacée d’indifférence bientôt suivie d’un déferlement de petites haines enfouies, recuites, inadéquates, piquantes comme des frelons. Et dieu sait que je n’attendais rien de ces trois jours au bord de la mer – j’en réponds – que le plaisir toujours renouvelé de sa présence. Venant de celle que j’aimais sans … Continuer la lecture de De la vie sentimentale aux assassinats de masse