Ce matin en marchant (mes heures les plus productives), je me suis dit que j’étais trop complaisant avec Alexandre Jardin : c’est un Ravi, comme dans la crèche provençale ; pour moi, il rejoint Larrouturou, Latour, Serres le petit Poucet, Klein le très médiocre philosophe, Deleuze l’imposteur, Foucault l’arriviste sans aveu, Girard le benoît, et cent autres, appâtés par la gamelle de la pitance et des breloques, tous indifférents, comme toi, à Arnault, Saadé, Niel, Bolloré et vingt autres, ceux-ci proprets, souriants, désinvoltes, purs buveurs du sang du pauvre et purs détritus, déjà multipliés par le giron fécond de leurs hétaïres.
Ceci est le seul point aveugle, la seule éclipse de ton esprit que je connaisse. Mais qui suis-je pour… etc. ? Tu es mon ami – un point c’est tout.