Un professeur au Collège de France, par bonheur honoraire, disait naguère, toute honte bue, « dans La Recherche de Proust on trouve tout comme à La Samaritaine ». Je n’ai pas un début d’appétence pour les contrées féériques de monsieur Bernard Arnault, propriétaire du grand magasin, non plus que pour le légendaire pommier du jardin des Hespérides où il alimente son insatiable cupidité. Le bavard professoral ferait au demeurant un merveilleux compagnon de route pour le milliardaire ; ils ont tant en commun, le sachant, ne le sachant pas. Les deux ont visé la proie de l’Institut de France de leur œil d’épervier et sont venus à bout du gibier. Un contraste cependant : le premier, le cousu d’or, le bouffi de fric, a une gueule flétrie, racornie, pareille à un vieux cul de singe, une déplorable réclame pour ses crèmes de jour ; le second, le logorrhréique, son académique sigisbée, est frais comme un gardon, un enfant vaniteux, il est une incitation permanente pour les jeunes gens épris de culture. Le Seigneur les bénisse tous deux !